Samstag, 20. Dezember 2008

Poema inacabado

....
Afuera,
una luz diáfana barre el cielo,
---------------------------brillante y perpetua,
dejando tras de sí un reguero de sombra.
..
Adentro,
.
una ventisca
.
densa y meliflua
.
se incrusta
sin que nadie
le oponga resistencia.
Ni
siquiera
yo.


04/10/08

Donnerstag, 27. November 2008

Noches blancas

....
No vales para esto y
sin embargo
acudes por
cortesía.
..
Así pues, al final
te decidiste a salir
a vagar
a perderte de una vez
-ya era hora-
por calles oscuras
de sueño.
..
Extranjera
secreta
en la ciudad,
¿y qué fue
lo que encontraste?
..
Ojos solitarios y piernas solitarias
mesas de café bajo luces de neón
parpadeos por todas partes,
oscuridad y viento.
..
Sigues tu paseo
de pasos y bicicletas
acarreando a niños de 2 años
en la cesta del pan,
inconscientes de la vida
del miedo,
del peligro.
..
Tras la curva,
un coche infame
adelanta
al crío
del papá
ciclista.
-No sé quién es peor,
pensaría si pudiera.
..
La noche
y la vida
-entre tanto-
van limando
asperezas
en lo oscuro:
un paso y
otro y
otro más.
..

Samstag, 4. Oktober 2008

Lo que ves

...
El pasado año, poco antes de nuestro regreso a Barcelona, caí en la cuenta de que una grieta había empezado a surcar la casa de enfrente (o eso creyeron mis ojos), justo la que asoma su perfil a mi ventana. Ahora, seis meses más tarde, y tras comprobar de pasada, echándole apenas un vistazo, que la cicatriz sigue ahí, con su belleza sinuosa de trazo rotundo, me ha sorprendido contabilizar, dispersas aquí y allá, cuatro antenas parabólicas en lo alto, emisoras de parábolas en idiomas periféricos.
......
¿Cómo fue posible no verlas -me he dicho- si ahora te parecen más grandes que un plato de pasta, casi con las mismas hechuras de un platillo volante? ¿Por qué, como quien dice, no las viste hasta ayer? (Resultaba tan ridículo). Entonces me acordé: ni siquiera el miserable encuadre de una ventana se halla a salvo del mundo cambiante que conoces, que crees que conoces.
...

Samstag, 13. September 2008

¿Cómo prolongar tu recuerdo?

.
Tras la siesta
recién abro los ojos
me quedo mirando
por la ventana
el vuelo

raudo
de las nubes.

.
La misma
estela de silencio
de otras veces
me invade
hoy
el ánimo.

.
¿No podría, ahí afuera, ir la realidad más despacio?
.
A menudo
me levanto
en mitad de la noche

para
contemplar
tu
fulgor
estático.

Samstag, 16. August 2008

Multiple choice

El hombre expresa su incapacidad para aceptar la pérdida de cuanto ama, mediante:
1. La ira.
2. La tristeza.
3. La frustración.
4. Otras respuestas.


El hombre reprime su incapacidad para aceptar la pérdida de cuanto ama, mediante:
1. ###¡¡¡¡!!!!!###
2. ............
3. ¿¿¿¿????
4. __

Dienstag, 29. Juli 2008

Ya no lloran mis ojos
recuerdos del pasado
aunque tus ojos
se mantienen
vivos en mi recuerdo
.
26/1/92

(Sin título)

Infinidad de sueños
imagina mi mente
en este tiempo
latente de delirio:
dejar de retenerte
para tenerte;
ése es el objetivo.

Fuera equívocos,
impedimentos,
falsas impresiones
y demás trasiegos.

Sentirme amada y amarte sin más.

Como si ello fuera sencillo.

Disponer de tu voluntad
sin que tú la pierdas.
Poseer la conquista exclusiva de tu mirada.
Ya ves por dónde voy:
pretendo rendirte a mi duelo
enamorarte por infinito tiempo.

Como si fuera posible lo ingenuo.

.
29/7/98

¿Nos queríamos?

Lo único que sé con certeza
es que hilamos nuestro desamor
de silencios y brumas,
de sospechas.
Fue el mío etéreo sustento
de puro abstracto.

Al final,
cómo no,
se impuso la realidad.
Y yo, que me creía
frágil y temerosa,
resurgí de las cenizas
mientras tú te desmoronabas.

Ni siquiera entonces pude compadecerte.
Porque, ¿cuándo fue
que te quise?
.
21/2/98

Sonntag, 6. Juli 2008

Universo

Me fui a la playa
buscando un secreto.
La arena estaba fría
como el cielo.
Agazapada,
con la espalda entumecida,
sentí el latido de lo muerto
...
pero yo andaba
recogiendo bellas piedras
de multiformes cantos
de ensueño.
Sentí el frío
sentí el viento
sentí el espacio.
...
¡El universo estaba abierto!
...
31/8/95

Freitag, 27. Juni 2008

De noche

De noche,
con el silencio
del sueño
como único ruido,
me escapo por la escritura.
Tropezando con el vacío y
el cansancio del día
emprendo un insistente vuelo
bajo la lámpara luna.
Voy perdida entre deseos
que no alcanzo si no es dormida.
Cuando la noche termina,
tropiezo de nuevo.

(Soy un caso perdido
o qué sé yo).

El día me nubla la vista:
tan lleno de obligaciones
tan vacío.
Sólo de noche,
con el silencio
como único sueño,
consigue mi yo noctámbulo
alzar, casi de milagro,
un tímido vuelo.
.
14/6/95

Mi brújula

...
...
Ayer fui a ver a mi abuelo, un anciano de 92 años con la cabeza poblada de canas, algún que otro pájaro y sueños con una antigüedad de 30, 50 y hasta 70 años. Su memoria también ha llegado a la vejez. Siempre que estoy con él termina por contarme alguna historia en la que aparece mi abuela, a quien ambos solíamos adorar. Ayer, precisamente, le mostré un libro que iba yo leyendo. Para no perder la página le había puesto un lápiz, como suelo hacer siempre. Por ese motivo mis lecturas tienen un no sé qué de bocadillo de salchicha de Frankfurt. Él, como era de prever, no pudo dejar de notarlo. En cuanto lo vio, y sin mediar palabra, empezó a recortar una cartulina que tenía cerca de sí, sobre la mesa. Ahora ya tengo brújula. Desde luego, soy la nieta con punto de lectura más afortunada.
...
....

Freitag, 20. Juni 2008


O teclear sólo unas pocas palabras al viento.

Y decir,
por ejemplo,
que el fulgor
corre vuela
a depositarse
en tu regazo
a mi vera.

Dienstag, 3. Juni 2008

Desde mi ventana... y lejos de ella

..
Como en Smoke, la peli dirigida en 1994 por Wayne Wan y Paul Auster, he decidido ir ampliando esta entrada de vez en cuando, en realidad de tarde en tarde, y que las agujas de las grúas sigan su curso...

.

Donnerstag, 29. Mai 2008

Lugar de veraneo

Bueno, pues aquí tenéis una pequeña muestra de poemillas de cuando servidora estaba a punto de cumplir los 20 años (en realidad, fueron escritos entre los 18 y los 21).
Revolviendo papeles el otro día aparecieron, yo que los creía perdidos, y tan contenta me puse que quise rescatar algunos para vosotros, aunque ya os aviso de que tienen más valor personal que literario. Una selección ésta que, sin embargo, despierta en mí ecos lejanos. Todavía.
.
Son paisajes deslumbrantes y puros
los que tú me muestras.
Sensaciones de paz y renovadoras
las que me comunicas, las que transpiro.
Noches encendidas de soles anaranjados,
tardes de flores y pájaros que se acercan
y comen lo que yo.
Mis largos paseos entre nubes y árboles
son tu esencia; ellos mismos mi liberación.
Polvo mojado cubierto de hojas secas
y mi escoba, mientras, las amontona
como queriendo mantenerte siempre vivo.
Presientes mis estados de ánimo
y me conoces
porque sólo a ti me entrego sin pensar.
Llueves sobre mi casa
y a veces me envías tu tormenta delatadora
y desahogante al mismo tiempo.
Soplas los árboles y retornas
a tu empeño de dejar caer tus hojas secas
sobre mi suelo húmedo.
Me destapas.
Conocedora de tu propósito,
salgo entonces, sin escoba, a tragar tus calles
pavimentadas bajo mis pies, ansiosos de ti,
y te recorro.

(Sin querer reconocerlo,
te confieso que supones
una renuncia todavía tierna.
Tengo la esperanza de que otro verano
lloverás sin descanso.)
.
31/8/90
.
Porque las almas de los duendes
son ahora espíritus errantes
dentro de mi habitación,
que me hacen cosquillas
y me acompañan.
Porque en la vida queda siempre, al final,
el jugo sabroso e insustituible
de la belleza de las cosas.
Porque, aunque a medias, he logrado
llevar a cabo ciertas ilusiones,
saboreando la esperanza de un nuevo día.
Porque las miradas eternas todavía reposan en mis ojos tristes,
ya de por sí insaciables.
Por todo esto y por lo demás
debería sentirme contenta.
.
30/5/91

Lo que soy yo ahora

.
¿Qué pasó con esa ilusión que mi corazón
albergaba como un chorro de vida
cuando el tiempo me llevó hacia otro lugar?
¿Qué fue de aquel sentir intenso, puro,
irrepetible, e indefinible que temblaba en mi cuerpo
como si fuera un miembro más de mi ser?
¿Qué ocurrió con ese estremecimiento del alma
que un día mi persona experimentó
sin que yo lo hubiera sospechado?
¿Dónde fue toda esa parte de mí?
¿Y por qué desapareció?
¿Fui yo misma o voló todo aquello
hacia otro lugar por la acción
de esa misma fuerza que me lo había traído todo?
¿Qué quedó en mí de todo aquello?
¿Qué cantidad fue la que se esfumó?
¿Quién fui entonces?
Dime lo que ahora soy yo.
.
5/6/92

La espera

.
Sintiendo el paso del tiempo,
mi mente se pone a divagar.
Revive escenas breves y lejanas,
son de otro mundo que ya no está.
Sintiendo la rapidez de las horas voladas,
mi cuerpo entero presiente lo por venir.
No intuye nada, sólo percibe
la ansiedad de su espera:

la vida cambia tan lentamente
que, de pronto, al mirar atrás,
el abismo del tiempo
transcurrido
no se entiende.

. 17/11/93

Un ángel

-
Hay un ángel perdido en el cielo
que llora la vida sin vida.
Está pálido, frágil,
y sus alas se rompen al tener que
volar con el aire cortado.
No le llega ya el sentimiento,
su corazón casi no palpita,
y se lamenta por haber albergado
en su seno
tanta vida no vivida.
No siente ya, está acobardado.
Tiene en su puño el destino
aprisionado,
la mano abierta lo perdería.
Es por eso que asfixia su vida
y se lamenta.
.
26/11/93

El silencio

.
El silencio es la nana que duerme
el sentimiento: mi desconsuelo,
mi irritación.
Sin palabras, no hay expresión,
no hay amor.
Perdida en el silencio del espacio,
así estoy, así me siento.
Perdida en el desconcierto
y la rabia que me da el conocimiento;
furiosa por descubrir,
por tener que rendirme a un estado que detesto.
Furiosa por este silencio,
Perdida dentro de este silencio.
Descubro que el silencio interior
es el que me atormenta.
Siempre callando, tratando de no expresar
la duda, la frialdad interior del pensamiento.
Siempre dormitando, así se muestra mi alma
ante el dolor.
Insaciable siempre,
deseando -siempre- el infinito amor.
Y el silencio es el conocimiento
de mi insatisfacción.
.

23/6/93

La palabra

-
No sofocar la palabra latente, no ahogarla.
Gritar a la vida el sentimiento
que nos inunda el alma,
aunque nos desgarremos la boca con el esfuerzo,
aunque por dentro nos lloren los ojos.
No sucumbir al falso placer
para alcanzar -así- al verdadero,
al placer puro que perdura allá
en lo profundo y recóndito, en lo casi irreal.
No asesinarla o ni siquiera dejarla nacer:
la palabra necesita ser dicha
cuando se busca la realidad esclarecida,
la verdad que tenemos tan sólo dibujada
sin colores en el seso de nuestra intuición.
Y al hablar, desnudar el nudo de silencio
que sofoca el entendimiento
y expresar, siendo al fin sinceros.


25/6/93

Sonntag, 18. Mai 2008

La página

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La belleza de una página en blanco se cifra en el hecho de no haber nada escrito todavía, de poder escribirse todo...

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Dienstag, 22. April 2008

Actos recreativos

Hace poco estuve visitando los estupendos Poemas de Saiz de Marco y las Apostillas literarias de Magda Díaz Morales, y me pareció casual terminar comentando, en sus blogs respectivos, las siguientes palabras, con alguna variación sin importancia:

"Toda obra de creación es una copia
de una copia
------------de una copia
------------------------de una copia...,
-------------------
eso sí, con un resultado novedoso".

Dienstag, 8. April 2008

Sobre bitácoras...

Retomando el hilo de la magnífica discusión planteada por Nán en sus Ángeles...

¿Acaso son las bitácoras hoy el zapping de la lectura del mañana? ¿Lograrán reemplazar a los periódicos?
¿Somos los lectores y usuarios de blogs una especie veleidosa en nuestros hábitos de lectura?

(Yo me guardo de momento mi opinión)...

Donnerstag, 27. März 2008

¡Qué sorpresa!

Irradiaciones literarias:
A Marcella y su vestido a rayas, de María, por ser tan pelirroja cuando escribe.
A Marcos de Saiz, por sus ráfagas de pensamiento y sus poemas filosóficos.
A Lara y Aroa, poetas infalibles ambas.
A Nán, merecedor del premio gordo y de toda correspondencia.
A Manuel y a sus apuntes aptos para todos los bolsillos.
Y a Joseba, gran sonetista...

Resulta que nuestra Freia, de Variaciones Goldberg , ha tenido la ocurrente idea de premiar mis blogs con este maravilloso (y resplandeciente) galardón. Así, sin más, por las buenas (y con la guardia baja)...

Una servidora, que no está acostumbrada a tanta generosidad, se ha quedado de "piedra radiante", encantada de la vida y con unas ganas inauditas de irradiar más premios por doquier.

Hoy ya puede torcerse el día si quiere, que a mí plin.

(Prometo propagar irradiaciones muy pronto...)

Samstag, 22. März 2008

Un día como hoy

El cansacio va cerrando mis ojos. Hoy me había propuesto escribir algo serio y, desde luego, más largo, pero debe de ser uno de esos días en que no tiene sentido empeñarse.



La vida cansa y desgasta y enferma y escuece.

Eso es.

Buenas noches.

(PS: Por fortuna, el sueño repara y cura y acoge y mece.)

Dienstag, 18. März 2008

El tiempo

....


En realidad, poco puede hacerse para no sentirlo.

Uno puede irse a nadar
a correr
a comer
a soñar
pero al cabo
deberá detenerse. Y entonces,
si está verdaderamente dispuesto
sentirá
mal que le pese,
sus pasitos pasos,
una y otra vez
muy despacio
yendo y viniendo
de acá para allá
de arriba abajo
y vuelta a empezar:
boca arriba
boca abajo
mal que le pese
sus pasitos pasos
sentirá
a veces, acelerados
armoniosos, las menos
huidizos, las más.

Sólo a ratos
si se concentra
logrará
acompasarlos
cuesta arriba
con el sol que se esconde
cuesta abajo
con la luna que asciende.

Pero sólo a ratos,
o en sueños.
En realidad, poco puede hacerse.

Dienstag, 26. Februar 2008

Recuerdos de Berlín: desarrollo brillante de una puesta de sol (sin tormenta)

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Recuerdos de Berlín: desarrollo brillante de una tormenta al atardecer

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Llegada súbita de unas nubes amenazantes de lluvia
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.................
.............
Recrudecimiento de la situación
.
.
...

Llueve tan fuerte, que me olvido por completo de sacar una foto

.

.....

Tras el chaparrón (en realidad, tormenta), el mal tiempo amaina, .

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.......

y sale el sol
.
.
......

o, más bien, se pone...


Mi primer premio... ¡Qué ilusión!